林砚蹲在旧货市场的角落，指尖摩挲着掌心那只巴掌大的梨花木盒子。
九月的秋老虎还没退去，汗湿的T恤粘在背上，他面前摆着爷爷留下的几件旧瓷器，
半天没人问津。盒身刻着缠枝莲纹，纹路深处嵌着经年累月的包浆，
边角包着的铜箍被摩挲得发亮，铜绿里透着玉石般的温润。这是爷爷临终前攥在手里的东西，
枯瘦的手指扣着盒面，气若游丝地说：“阿砚，林家祖上是‘掌盒人’，这盒子能‘通古今，
易万物’，不到万不得已，千万别开……”他当时攥着爷爷冰凉的手，
只当是老人弥留之际的胡话——爷爷一辈子摆弄古董，临终前满脑子都是这些说辞。
直...
